Jogo do Pau Português

Uma vez, ao levantar-se para o trabalho, de madrugada, disse ele para a mulher:
– À noite, quando vier, quero para a ceia bolo refolhado. Olha lá, toma cuidado no que digo.

A mulher não sabia o que era bolo refolhado, e foi ter com uma vizinha para ver se ela lhe ensinava. A vizinha, que tinha muita pena da vida que ela levava, disse:
– Deixe estar, que eu cá lhe arranjo isso. Com certeza que o seu homem se enganou, há-de ser bolo «folhado». E levou-lhe à tardinha o bolo.

Quando veio o homem do trabalho, pediu a ceia, e, como não achou o bolo refolhado, berrou, ralhou, deu muitas pancadas na mulher.
Ao outro dia a mesma coisa. A mulher, coitada, foi ter com a vizinha, e ela disse-lhe:
– Arranje-lhe vossemecê uma galinha guisada, que pode ser isso o que ele talvez queira.

Voltou o homem à noite, e mais pancadaria na mulher, por não lhe ter feito para a ceia o bolo refolhado, como mandara. Ao ir para o trabalho, outra vez a mesma recomendação. A desgraçada da mulher não sabia como acabar aquele fadário, e foi ter com a vizinha a chorar.
– Deixe estar, vizinha, tudo se arranja! Venha cá ter comigo à tardinha, vestida com as calças e o jaquetão do seu homem.

A pobre mulher foi. Assim que chegou a casa da vizinha, também a achou vestida com as calças e o casaco do marido dela; e partiram ambas com os seus varapaus para o sítio por onde o homem ruim havia de vir do trabalho.

Puseram-se cada uma de um e outro lado do caminho. Quando o homem vinha a passar, diz uma:
– Bate-lhe, São Pedro!
– Porquê, São Paulo?
– Porque pede à mulher bolo refolhado.

Moeram ao som desta cantiga o homem com pancadas e depois de bem moído fugiram. O homem lá se arrastou para casa como pôde, e assim que viu a mulher pediu-lhe perdão de tê-la maltratado tanto tempo, e contou como lhe tinha aparecido no caminho São Pedro e São Paulo, que o desancaram em castigo de pedir o bolo refolhado, que era uma coisa que ele não sabia o que era.”

Teófilo Braga

(…)Entrementes, o cavalo, montado pelo guarda do Vitorino  recuando, para não pisar um homem, derrubou a Eufrásia.

A Eufrásia, irada; esbravejou :

— Arre, que é bruto.

Um outro, também criado, pimpão, afamado jogador de pau, varredor de feira, encostado ao cajado, retorquiu, friamente zombeteiro — Não enxovalhes a rainha.

Da multidão, que ria fazendo coro à moça, gritou terceiro:

— Olha que ela tem o pai alcaide.

— E o marido deputado — mal disse o primeiro, porque as silabas finais extinguiram-se, ficaram abafadas debaixo da lençada de tremoços, que a Eufrásia chapou na boca do atrevido.

Uma gargalhada geral açulou o rapaz, obrigou-o a levantar o varapau, que encontrou no ar o cajado dum cantoneiro municipal, empurrado pelo Xavier para defender a Eufrásia.

Os paus pesados, ferrados, cruzaram-se e logo se separaram, defendendo as cabeças, agredindo em pontoadas, descarregando-se em golpes, sempre aparados pelos dois, que saltavam para os lados, recuavam, avançavam, abrindo praça no meio do povo.

Suavam ás bagadas, sem chapéu, sem jaleca, caída na refrega, a camisa aberta, mostrando, a cobrir o peito, como coiraça, a cabeladura negra, hirsuta. Retesavam os músculos dos braços, acuavam para se defender, pinchavam para se alcançar. Calara-se a música e de todos os lados afluía gente, ávida de curiosidade, atropelando-se, pisando os mais fracos, formando grossa corrente, numa impetuosidade de fereza animal. Era uma revolução — todos se levantavam, todos corriam por ver correr, todos se empurravam porque se sentiam impelidos para o torvelinho da poeirada, para a mole da gente, para o inferno da vozearia. Por entre as lamurias, aflitivas, das mulheres, o choro das crianças, os aplausos, calorosos dos homens, ouvia-se a pancada, seca, rija, dos cacetes a medirem se, a chocarem-se.

O cantoneiro, perdendo terreno, foi de costas a duas mesas de capilé. Tiniam, feitos em pedaços, os vidros dos copos e das garrafas; chocalhavam, a rebolar nas pedras, as latas do açucar; tilintavam, a cair da gaveta desconjuntada, as moedas de cobre; e as vendedeiras, em choroso alarido, gritavam á del-rei.

O cantoneiro estacou sem terreno, cobriu-se com o pau, limitou-se á defesa. O outro atirou-lhe, e o cantoneiro levantou o cacete, aparando a pancada no ar, mas com o choque, foram-se-lhe a baixo os braços, derreados. E assim, descoberto, já não pôde livrar-se doutro golpe, certeiro, no meio da cabeça, aberta em brecha, a repuxar sangue.

Com o ferimento saiu da multidão um grito de aplauso, em que se expandia naturalmente o entusiasmo pela luta, a aclamaçâo da vitoria  o interesse pelo jogo; em que se mediam dois dos melhores cacetes dos arredores, com partidários divididos, que, mais civilizados, teriam feito rendosas apostas pelo vencedor. Esse grito ressoou como um triunfo:— Eh! Zé!…

O Zé não se demorou em agradecimentos, voltou costas, abriu rua fazendo sarilho com o pau, saltou para dentro duma insua, e perdeu-se nas milharadas.

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Francisco Eduardo Solano de Abreu “Um anjo sem azas” (1907)

Cena de romance histórico sobre as guerras liberais portuguesas, em que um jardineiro armado de varapau, para proteger um jovem, bate-se com um grupo de caceteiros enviados pelo morgado.

“Distinguiram por fim ao longe uma figurinha de militar.

Era João, vestido de guarda nacional, farda curta de saragoça portuguesa, com botões brancos, gola azul claro, laço azul e branco no chapéu redondo.

Do ponto onde estava, o mirante sobranceiro ao pátio, em face ao alpendre da escada, ia vê-lo entrar e, talvez como antigamente, ele viesse falar-lhe, arrependido da imprudência.

Pensando assim, seguia-o Maria num olhar de ansiedade, encobrindo-se com as trepadeiras do caniçado, para não lhe dar a confiança de mostrar que o esperava.

Vinha já perto, quando notaram dentro movimento desusado.

Corria o quinteiro, e meia dúzia de cavadores de enxada, batendo os pés descalços na terra endurecida pelo calor, varapaus ao ombro, falando alto.

Desacorrentara o criado dois grandes cães de fila, amarelos, rabo cortado, focinho negro, faces ameaçadoras, que de noite rondavam ganindo e uivando.

Ao chegarem ao pátio, ocultaram-se na cocheira homens e cães, e o quinteiro foi esconder-se por traz do postigo, como se quisesse fecha-lo mal entrasse João.

– Que é isto, José? – perguntou Maria, suspeitando uma violência.

– Ordens do senhor morgado – respondeu ele, rindo alvarmente – não quero saber!

Mas Josefa da Esperança, muito nervosa, nem lhe dera tempo à resposta, e ao ver João em frente do mirante, avisou-o:

– Não entre, que lhe querem bater!

Maria, correndo ao muro, bradou-lhe também:

– Foge, foge!

Numa grande excitação, gritava a prima:

– Aqui d’el-rei! Aqui d’el-rei!

Ele recuara ao ouvir os gritos e, vendo aparecer ao postigo a cabeça lanzuda, compreendeu que lhe faziam uma espera.

Desembainhou a baioneta, aprumou-se garboso, e avançou muito pálido para a porta, que de dentro fecharam com estrondo.

Sentiu então Maria que o amava, vendo-o encarnar o tipo glorioso, cavalheiresco, da imaginação das raparigas, geralmente fixado nos que têm por ferramenta a espada e a lança do cavaleiro andante de outras eras.

Dirigia-se-lhe com o coração nas mãos, como ele no pomar, num rubor de sangue, lavada em lágrimas, pondo as mãos:

– João, João, não te percas por minha causa!

Sem a atender, batia exasperado no portão com o punho da baioneta, bradando querer falar ao senhor Martinho Vasques.

Ouvindo ladrar ameaçadores os cães de guarda, virou-se Maria para o pátio.

Aos gritos de socorro de D. Josefa, correra de dentro o jardineiro com um grosso varapau cruzado como a espingarda, a ponta á altura dos olhos, fortemente cingido ao corpo.

– Querem bater no Joãozinho! – explicou-lhe ao vê-lo.

Correu o veterano ao postigo, aferrolhou-o, e berrou aos caceteiros que se fossem embora.

– Quem manda aqui é o fidalgo! – respingou o quinteiro, fazendo-se forte à frente do bando.

Mas os camponeses, receando as fúrias do velho, mantinham-se indiferentes, apoiados aos bordões, num riso estúpido.

– Deixe-me abrir a porta! – insistia o José da Quinta, querendo deitar os cães, segundo as ordens do amo.

– Primeiro te racho de meio a meio! -ameaçou mestre Jacinto, encostando-se ao postigo.

– A vem-te com estes! – casquinou o quinteiro, abrindo com um pontapé a porta da estrebaria.

Saíram ladrando excitados _Marujo_ e _Sultão_, mas conhecendo o jardineiro, não lhe pegaram.

– És pior que os cães, que os animais não têm entendimento e não fazem mal só porque os mandam!

E o velho rilhando o dente, na fúria que o tornava terrível, avançou, crendo-se em plena batalha, e fez recuar o capataz e o rancho, levando-os de roldão até ao fundo do pátio.

Ai, metido em brios, tentou defender-se o mandatário do morgado, mas caiu, lavado em sangue, com uma cacetada na cabeça.”

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“Os Bravos do Mindello” – Faustino da Fonseca (1906)